Prologo

La verità è che non sono mai stato uno scrittore,
la consapevolezza è che non lo sarò mai; semplicemente perchè non lo sono.

Tesso inchiostro su pagine e pagine sotto l’inchiostro, ma la forma è pessima, la comprensione scarsa e i contenuti, ambigui e privi di qualsiasi forma di chiarezza.
Questo è quello che mi hanno sempre detto, per questo temo che non sarò mai uno “Scrittore”.
Ma anche se accadesse questa tremenda disgrazia, non temete, non è ciò a cui aspiro: “Essere uno scrittore.”

Non farò mai del mio Essere un mestiere, un carattere, un nome o un soprannome.

Il presente non ha identità, non ha nome tanto meno metro, e figuriamoci se ha un capo per non dire una coda.

Ed è li che io vivo!

Se guarderete poco attenti vedrete che questo panflait non è altro che un miscuglio barocco di lettere e parole, non c’è logica, solo colori, nero su bianco. E credetemi che se avessi potuto, avrei colorato ogni lettera di un colore differente.

Per i sciocchi è un libro presuntoso ed esagerato, per i più attenti un libro volgare e scontato.
Ma è ignorando queste genti che il mio canto dedico ai desiderosi ed ai cuori ardenti, affinchè godino il piacere di cento lamenti.

Per tutte le altre genti, non me ne vogliano, ma volgerò loro lo sguardo quando smetteranno di dire continuamente:
“Questo mondo è sbagliato, è fatto al rovescio e niente va come dovrebbe andare!”
Come se un’ umana divitità ci abbia rubato il mondo vero mettendo al suo posto uno falso, come succede nei furti delle grandi opere d’arte.
Non è così...

Ed è prorpio qui, si, in questo preciso punto, questo e non un’altro, proprio ignorando queste genti, ma mai le loro trascurate e splendide mogli, nel caso i soggetti fossero maschili,
che io ho incontrato il Piacere!
...

Pochi amano come me!
Eternamente l’istante, l’attimo!
E se qualcuno di voi si sentisse graziato da chissà quale divinità per non essere così presuntuoso ed arrogante nei propri pensieri come me in questo momento, sappiate che l’illusione vi ha già resi schiavi di sè.

Infatti proprio mentre scrivo queste parole il vostro intollerante. bigotto e sempre pronto giudizio fa già il suo corso, e credetemi che non è meno presuntuoso ed arrogante dei mie sinceri pensieri.

Ebbene sì, siete maledetti quanto me,
siamo angeli maledetti insieme!

Ma non disperate. . .
Siamo come le gocce della bianca spuma del mare in una notte di luna piena, violentemente ci infrangiamo contro gli oscuri scogli,
che ...